В кучи багровые ветер сдувает
Листья с дорог и полей,
Грязь на тропинках – ямщик спозаранку
Гонит своих лошадей.
В думах тяжелых по жизни скитаясь
Вот уже много годов,
Гонит повозку – Россия большая,
Ездит с погоста в погост.
Мимо дорог – поселения, пастбища,
Церкви в златых куполах,
Села, деревни, вот ветхие кладбища,
Где чья-то родимая кровь...
И вопреки всем погодным ненастиям,
Он исполняет свой долг,
Носит извоз, почту, грузы казенные,
В боженьку верит всерьез...
Так каждый день – колеся по дорогам
Кучер почтовой гоньбы,
Ждет не дождется когда же появится
Крыша родимой избы...