Скорбит весенний дождь о празднике цветов,
Неведомом ещё заснеженным полянам,
И утро мысль творит о вечере желанном,
Укутавшись в туман невысказанных слов.
И плачут, и болят разрозненные души,
И рвутся от земли, чтоб совершить полёт…
Но счастья нет нигде: ни в море, ни на суше,
И лишь весенний дождь, скорбит и слёзы льёт.