А за окном лишь противные вороны,
Вьются и бьются о разные стороны,
Крики пугают тяжёлою ношею,
Тянут сорваться, мурашки под кожею.
Мысли убийсвены, мочат дорогу мне,
Враз распрощавшись, не смог чтоб проснуться вне,
Вне тех ужасных и пагубных мыслей,
Те что в головушке тяжкой повисли.
Чтобы упасть и без шансов разбиться,
Только кто б дал перед этим напиться,
Чтоб притупить на груди боль наплывшую,
Боль всё хранящую и не забывшую,
Боль что скребётся под сотою раною,
Самой последней и мной не желанною,
Раной руками вот ЭТИМИ созданной,
Мыслями вовсе, совсем не обузданой.
Тихо. Хлопок. И взлетевшие вороны,
Меня разносящие в разные стороны.