Редеют строки. Мысль прерывисто мелка.
В них прозой жизненной заполнен промежуток.
И воздух спёртый. Его редкого глотка
Едва хватает, чтобы сдерживать рассудок.
Запутан смысл. Цель неясно далека.
И в скрытых ценностях виднеются пороки.
Мечта - как вымысел - неузнанно сладка,
Когда непризнанны в Отечестве пророки.
Уж коли проповедь - так патока рекой.
Тех, кто отчитывает, вправе сторониться.
Кто претендует в наше время на покой,
С тех в треволнениях приходится сторица.
Странноприимен, хоть и странен, наш приход.
Щедрей где золото - там ближе к месту смута.
Где так доверчив, терпелив и добр народ,
Мелькает чаще тень Иуды или Брута...
Томятся строки за застенками речей,
Высокопарных од бесчисленно теченье.
Лишь с хирургическим вмешательством врачей
От них возможно, современник, отреченье.
Когда-то в будущем, далёком, сквозь века,
Погрязнут патоки и горечи в забвеньи.
Но в настоящем мы - растеряны слегка,
Где мир нам - маятник: в упорство от сомненья.
24.03.2014