Ты на пригорочке покатом
Стоишь от горя не своя.
Пусты поля, ветшают хаты,
И уезжают сыновья.
А по забытым переулкам
Гуляет ветер, не спеша.
Средь пустырей, развалов гулких
России теплится душа.
Вас беспощадно косит время.
Да только истина одна –
Пока живет моя деревня,
Я знаю – будет жить страна!