Он жил, флиртуя с тишиной,
Она в ответ его любила.
Ему казалось всё игрой,
Она уйти была не в силах.
В его шкафу средь старых книг
Пылились юности желанья.
А жизнь его, как черновик,
Была вся в кляксах расставаний.
Он рифмой усыплял мечты,
С надеждою встречал рассветы.
И в окружении тишины
Всё сочинял свои куплеты.
Он пачкал белые листы,
Рядами букв их заполняя.
А с наступленьем темноты
Он плакал, те листы сжигая.