это всё твоё: от киева до сантьяго
молодость дурная, но с ней отвага,
в восемнадцать в каждом живёт бродяга,
главное — не знать, когда он уйдёт.
а пока ты юный, и не тайком
можно быть подвыпившим дураком
дом пропах весь дымом и коньяком,
но тому, кто нагл, всегда везёт
да, хвала безумцам, ведь как без них
был бы мир стерилен, уныл и тих
вычисляя в пёстрой толпе своих,
мы идём с тобой, не сбавляя шага
двадцать лет спустя, обогнув спираль,
время в пыль сотрёт и графит, и сталь
холодно, как скальпель, ему не жаль
ни певца, ни дервиша и ни мага
пока песнь не стала мала в плечах,
пой со мной о главном и о вещах,
что больней всего. ты ведь знаешь: страх
жив, пока мы плачем пред ним как дети
всякий ритм и слово рождает такт —
сердца стук есть в нас, и пусть будет так:
если хочешь в путь, то лишь дай мне знак —
и не сдержит нас ничего на свете