Сегодня здесь, а завтра тут, вчера и вовсе не понять.
Где был, что ел и сколько пил, об этой жизни лишь мечтать.
Ты, толстобрюхий семьянин с пролезшей плешью между строк.
И злой сварливою женой, с халупой там, где был чертог.
Светили звезды и луна, ты с юной девушкой в саду.
Любовь, признаний полутон,семья, берет сковороду.
И ентою сковородой, тебе по лбу и как же так.
Ты выбрал девушкой ее, а сделал стервою - дурак.
Я кто такой, чтоб вам давать, советом сразу за совет.
В моей душе нет ничего - лишь отраженья ваших бед.
Что выливается в строках, что вы так любите читать.
Здесь есть потоки ваших слез - о чем боитесь вы мечтать.
Наивность хрупкой чистоты, ты прерываешь сей поток.
Немного вражена, для вас, я напишу пол сотни строк.
И брошу к трепетным ногам, все что угодно, верь иль нет.
Мне будет знаком взмах ресниц и взгляд очей твоих в ответ.
Я брошу - расбросался тут, итак не знает где бежать.
Чтоб залицяльникив прогнать - придется швабру только брать.
Она так любит сей предмет и магазины - все по десять.
Есть сотни платьев, веришь - нет, в которых можно ее взвесить.
Ей титул - все таки претит, не надо как то называть.
Лишь просто девушка и все, о ней - ну только уж мечтать.
Ее так хочется, обнять, поцеловать, прижать к груди.
Ей нужен тот, кто нужен - врать, не смейте, все ведь впереди.