Я забыл, что в моих мозгах,
и я матери нагрубил,
грех- он был , есть во всех веках,
не остудит его мой пыл,
и ребенок не мой, у меня,
он как память о том, что есть...
Мне-бы слабого хоть огня,
чтоб творить- не пить, и не есть ,
чтобы мозг мой сиял в ночи,
руки брались за кирпичи
строить дом, посадить кусты,
чтоб ко мне приходила ты,
но еда превыше всего,
так зачем напрягать его?