Тот, кто пишет на необъятном холсте
То иссиня-черном, то небесно-голубом,
Сгущает краски. И часто берет не те -
Серые. Грязные. Он беззлобно возмущен
И неведомо чем расстроен. Этот художник
Нервно стучит ногой в такт грозе
Наливает тучи медью, рисует дождь и
Находит покой только в недолгом сне.
И тогда, согревая руки в тепле огня
И вдыхая воздух, полный святого мирра,
Он шепчет лучезарное "Люци..." - имя
Его, неизменно возлюбленного, дитя.