Здравствуйте, милые окна!
Над крышей березовый дым.
Осень в пальтишечке мокром
Ходит за домом моим.
Осени надо немного
Уж ей не дождаться тепла.
Влажная глина дороги
Да в желтых обрывках ветла…
И мне, исходившим пол – света,
Остаться здесь хочется жить,
Но только, что б слыть не поэтом,
А так – ну, мужик как мужик.
Врубаться в смолистые брёвна,
Росистые травы косить,
Молиться в углу на иконы
И в омутах рыбу ловить.
Иль ехать в санях первопутком
И тихо про степь напевать
И в город на старой попутке
Туда и обратно сгонять.
И водки налить бедолагам,
чья вечно в лохмотьях душа.
И ягод набрать по оврагам
и все их раздать малышам.
А утром проснуться от птицы,
Поющей в кустах под окном,
Когда проскрипят половицы
Да звякнет пустое ведро.
Когда раскатается тесто,
И горьким дымком опахнет,
И строчки, слетевши с насеста
Окажутся новым стихом.
Ах, старые милые окна!
В утесах тихоня – река.
Я б жил здесь, да тянет работа
И руки связали дела.
И надобно вновь торопиться
К вокзалам больших городов
И всех убедить: воротиться
Сюда постоянно готов.
И мне не понять своё горе
И счастье свое не понять.
И смотрит, качаясь, береза
Мне в спину, как старая мать…
2014 г. Июль