Когда, любуясь розы совершенством,
Что пьёт алмазы утренней росы,
И ощущая тонкое блаженство –
Моей душе наития посыл,
Я вдруг замечу гусеницу, как
Она беспечно розу мою гложет,
Брезгливо отвернусь я от цветка:
Ущерблен, восхищаться не возможно...
Так впечатления мы часто портим сами.
Когда оценщиком наш ум берём в друзья,
Тот, словно сыщик, бегая глазами,
У красоты найдёт-таки изъян.
Как много недовольства я приму,
Судейство доверяя лишь уму!