Ещё по-зимнему льдистые
встают с утра облака.
Ещё зеркальными искрами
дрожат сугробов бока.
Ещё не все ёлки собраны
и на кострах сожжены,
но я слышу, как глоткой сорванной
застоявшейся тишины -
первым шёпотом,
первым шорохом,
первым вздохом, как после сна,
пробуждается к жизни весна…