Ты, смиренная, ты, простая,
над ночной Москвой пролетая,
что ты видишь в горящих окнах?
Сквозь иллюзию наших уютов
прорываются гнев и смута,
тянут нервы свои волокна.
Наплывает странное чувство,
словно в области сердца пусто,
а в виске стучат молоточки, –
приближаются стрелы и сроки,
и уходят слова и строки,
оставляя пробелы и точки.
По грибы собираться не надо, –
миновала пора листопада,
на траву опадает иней,
да и все мое поколение
на ходу сменило миллениум,
проблуждав по родной пустыне.
В общем, пожили в разных эпохах,
и познали совсем неплохо
все достоинства той и этой,
но, увы, мы все недовольны,
нам и тошно, и просто больно
на границе меж тьмой и светом.
Ну, а ты, ночная летунья,
полюбуйся на полнолунье –
все приятней, чем видеть лица
неприкаянных и незрячих
(мы не каемся и не плачем,
мы пытаемся веселиться).
И хотя возгордиться нечем,
время судит, и время лечит,
проводя через искус к ответу,
и, свершая свой вечный праздник,
струны старые щиплет и дразнит
этой песенкой недопетой.
Опубликовано в журнале "День и ночь", Красноярск, № 6, 2015.