Я умер сотни лет назад.
С мечом в руке. Стрелой каленой
пронзен был встык блестящих лат.
В кошмаре криков, хрипов, стонов
я умер сотни лет назад.
Я истину искал упорно.
Презрев опасности и страх -
Себя на эшафоте вздернул,
на папских корчился кострах...
Я истину искал упорно.
И обретя - провозглашал:
Из люльки. Детскими устами...
Из катафалка. Не дыша...
Короткими очередями
я истину провозглашал.
Пурпуровым оскалился закат,
просвечивая даже через веки.
Пурпуровым стал стол,тетрадь и взгляд...
Я родился на свет в двадцатом веке.
А умер... сотни лет назад.