Ветер на вкус, как железо, терзает губы,
Бьет в лицо, и немеют скулы. Кому-то больно.
Но не мне, я могу быть спокойным, грубым,
И мне станет домом самый первый, попавшийся город.
Очередной том книги, черной обложки, снова.
Пахнет пылью.
Я начинал сначала, но твои патроны
Стали мне в жилах кровью.
Твои золотые кудри, стоит заметить, уже темнеют.
Наверное, это признак боли.
Недавно они покрывали шею,
Переливаясь золотом в моих ладонях.
Я насаживал на них голубые бусины грусти,
Красный жемчуг радости.
Стучался бы в каждые двери, если кто-то впустит,
Но блуждаю на улицах собаками от отчаяния.
Осень, сгоревшая дотла, на моих коленях
Долго плакала.
Я собирал с глаз твоих сны, оставляя на щеках перья
Птиц. Тебя это радовало.
Я бы рассказал конец, и то, что будет.
Неизвестное.
Знаешь, никто никогда не забудет
Созданий небесных.