И вновь спасаясь от стихов,
В ловушке книг невыносимых,
Выносим мозг, для пустяков,
А мир и так, во круг, красивый,
Что, стоит, ветра дунавенья,
Того, что, гладит колосок,
А тот лесок, песок, и зимний иней,
И красок сок, подснежников, берёз,
Сравнится что, с листом бумаги,
С той кляксой, в полумраке павшей,
Души печати, одичавшей,
Без натуральности, и звуков птиц,
А тех синиц, случайно пролетавших,
Вдоль поэтичного окна, тех,
Что, махали вслед, крылом уставшим,
На улицу зовя, тебя, меня ...
Что, для души, важнее строчек,
Только, наверное, лишь почерк,
Навеянный, прибоем ночи, той, где закат,
Воочию ... в живую ... очень ...