Раздробится звенящий лед, перестанет звать тебя полынья. На весенний коловорот загорится в других Бельтайн, и придет синеглазый май.
Не сорвать дурманных цветов, в тонких пальцах не растереть. Все, кто шел добывать любовь, принимают меж ребер смерть.
И когда она в тебе прорастет, что-то вскроется, как нарыв, ты узнаешь сладость обманных снов, и одежду разделят небыль твоя и быль, навсегда тебя приручив.
Жребий брошен, надо ли говорить? Обернется песня стоном в ночную зыбь, по алмазным водам ветер снимет барашки волн. Забормочут слово свое ручьи, проливаясь в холодный дерн, и подставят духи ладони под кровь земли.
Если некому больше тебя любить, если грает вслед тебе воронье, на излете лихой весны приходи приходи
приходи