Твоя рука, в перстнях серебряных,
так по-ахматовски тонка...
Молчим о чём-то, чуть растерянны,
как в ожидании звонка.
Эстамп напротив, в стиле барочном:
сплетенье лоз и пышных тел.
А между нами, словно бабочка,
безмолвный ангел пролетел.
Вино не пьётся, торт надрезанный
грустит в эскорте блюд пустых,
лишь в чашках двух с гербами Дрездена
чай бергамотовый остыл.
Снежинки сеет ветер северный,
мерцая в окнах, ал закат...
Молчим о чём-то, чуть растерянны,
как в ожидании звонка.
А вдруг и вправду — тёмной улицей,
из ниоткуда (чур, окстись!),
перстом судьбы, что всё же сбудется,
летит по вызову такси?
И скучным голосом диспетчера,
мол, хоть во "Внуково", хоть в ад,
объявит нам, что делать нечего,
сквозь треск бездушный аппарат.