Дождь простужает
самое сердце.
Кровью кашляет,холодеет.
Брови то же,
всё то же лелеют,
в прах разменяются чувства инерцией.
Как до сердца
достучаться синеглазому?
Как целованием не предать?
Моему чувству,
чувству грязному
хочется плакать
и флиртовать.
Хочется боли!
Глупой трагедии.
Реки вина и тупую бесцельность
существования.
Как меланхолик
в своём наследии -
грусть беспредельного изваяния
не променяю.
Зонт - королевское одиночество,
Мои бесплатные стихи и рвота в общественном -
всё соединяется.
Где же охочие?
Где пидорасы,
что любят это?
Мразь надрывается-
пишет стишочки,
пока другие живут себе,
дышат.
Пока мадамы
берут за щёчки,
они поднимаются гораздо выше
физически,нравственно,духовно
и,впрочем,
нет
ничего
хуже четверостиший,
нет
ничего
печальнее одиночеств.
Нет ничего
летальнее сердца.
Сердца,которое простудилось.
Я так хотел быть грустнейшим на свете,
похоже,
моя мечта осуществилась.