Бегу от пера я, себя попирая,
Довод ища своему тунеядству,
Творчество - это круженье в спирали
Происходящего в обществе ****ства.
Это улика в разграбленном доме,
Грязных подошв на полу отпечатки.
В век тирании, что в роскоши тонет,
Творчество - пыль меж камнями брусчатки.
Скажешь, писать мол - вот дивное благо,
Зубы сцепя свои, друг, закиваю,
Но лист бумаги мне служит дуршлагом,
Грязь через оный с души я смываю.
Я не желал себе Музу в супруги,
Вовек не побыть мне теперь одному.
С болью с груди снова выжмут вам руки
Мои ворох слов, и порой потому
Бегу от пера я, себя попирая,
Всё довод ища попаданию в плен.
Творчество - жадная до душ пиранья,
Живущая в водах извилистых вен.