Изучаю свои хоромы,
Стол, кровать, две иконы,
Пушкин, да Блок.
Невысок потолок.
Окно на улицу серую,
Выходит словно портал,
На жалость убранства сетую,
Хотя, другого не ждал.
В стакане вино и муха,
Выпить и закусить,
Смеется кряхтя старуха,
У которой собрался жить.
Плата моя умеренная,
Останусь видать без штанов,
Работаю в цехе я,
По сборке из слов стихов,
Хотя и на жизнь не жалуюсь,
Но все же чего то жду,
Ужином я не балуюсь,
Безужинный образ веду.
Все деньги с продаж творения,
В дело идут по прямой,
Чернила для стихосложения,
Купил я гордый собой.
Мне бы в плотники иль стекольщики,
Хватило бы с головой,
Но видно неба формовщики,
Шутливый народец и злой,
Ах, если бы переплавили.
Хоть в дворники, я готов,
А так вот, смеясь, оставили,
Меня посреди стихов.
Да что там, кому доказывать,
Писать, значит будем писать,
Стихи из души вытаскивать,
И нового утра ждать.