Я чувствую мелодию финала,
Пора пришла,
Я в вечности , наверно, потеряла,
Свои дела.
Дела,давно записанные к книжке
Прошедших дней,
Где мир поэтов славится излишком
Своих теней.
Своих теней , запрятавшихся в домик ,
Где нет тоски,
Где каждый , как печальный , белый кролик ,
Зажат в тиски.
Зажат в тиски, и нет пути отхода,
И мертвый свист,
И каждый раз любое время года,
Как чистый лист.
Как чистый лист , как тайна поколений
Блестят цветы.
Любой прочел мои стихотворения...
Но нет.Не ты.