Уж не греет лучами червонными
Солнце, вновь потускневшее к осени;
И далекими взглядами сонными
Не ласкает, не тешит из просини.
Где ты, милая? С кем дожидаешься
Перелета под сень небоскребную?
Из огня прямо в пламя бросаешься,
Но не сыщешь минуту удобную.
Знаю, чувствую, – ты одинокая,
И томишься ты чем-то, и мучишься;
Прозорливая, зеленоокая,
Жить с собою в ладу не научишься.
Жизнь – как поле, ордой разоренное.
Что уж тут – все равно не раскаешься…
Ты ведь счастье мое забубенное:
Не уходишь и не приближаешься.