А вдруг это мои последние строки,
И я больше не напишу никогда?
Сменив маску, игриво, как Локи,
Сквозь пространство кану в никуда.
И лета, проносясь, рассыпаясь,
Не коснутся мечты - вот беда!
А проемы дверные, покаясь,
Раздробят в своей мгле города.
Разнесется как пыль по просторам
Водяной нерушимый поток;
Странным путникам, жаждой подкован,
Скрупулёзно отмерит глоток.
И закроются книги познаний,
В Александрийском огне растворён.
Льстиво ветви древесных изгнаний,
Винограда лозой обнесён.
И не вспомню я их написание,
Даже этого. Врешь, ерунда?
Только стоят ли строки страданий,
Коих не напишу никогда?