работать на подавление, за пределами возможностей нашего организма -
привычка, к чему удивление, если принять за уверенное то, что гонимся за лаврами и крошками от главного приза.
ветер от терпкого бриза, который ты выдуваешь из свои губ уже несколько лет,
белизна твоей совести смывает все цвета моей палитры, жизнь в рамках эскиза -
мой экзоскелет.
пришей к моему пиджаку нити, пускай они врастаются в лацканы, идут глубже.
наше поколение твердит - не обласканы, одиноки - любой унылый эпитет.
если ничего не менять - понятное дело, станется хуже.
белая ворона посреди стай кирпичных домов, умытые лица тыкают в таких, как я, пальцем.
я бы хотел все истории, что сварил в своём котелке снов-
разложить по спутниковым тарелкам, но боюсь, что эфирное время венозных канальцев
состоит из черёд реклам,
разложен помятый хлам,
царит бедлам -
буквенные истории идиота с пометкой 'важно;
я с распростёртыми к вам, со всей своей внутренней кашей, что лежит в непонятной шкуре многоэтажной.
вечное сияние чистого разума, книги в чьих-то руках,
с другой стороны буквы украшены бруньками, стразами - есть блеск и лоск на руже, нет блеска в глазах.