Ну, вот опять! Уходим по-английски,
с надеждой, что останемся в мечте,
всё упование несёт Всевышний,
но где-то там, в бескрайней высоте.
Про строки, о которых нам наврали,
что рукописи наши не горят,
надеемся, что из какой-то дали,
потомки прочитают, с силой прозвучат.
И все переживанья и страданья
почтут они и капнувшей слезой,
помянут те прекрасные созданья,
но классики утешат эту боль.
Их строки в нас, как будто Божье семя,
которое с названием душа,
воспринимает время-это бремя,
которое расходуем спеша.
Она вернётся и не будет смерти,
Никто не знает где, когда и как,
Одним обещано и им твердят: Поверьте!
Другие плюнут и уходят просто так.