Грянули осени медные трубы,
Валятся листья на чёрные срубы.
Падают тихо на ставни резные
Листья багряные-раны сквозные.
Я уходил, исчезал, изменялся,
Но среди осени вновь оставался.
Пьяным, босым, полоумным немного,
Я доходил, доползал до порога.
Медные трубы войска собирают,
А я как и прежде её поджидаю,
Когда поднимая побитые роты
Она тихо скажет: Готовься к полёту.