Я, писавший стихи на салфетках,
Под ночным огоньком фонаря,
Принимаю от жизни таблетку
Зачарованных вьюг января.
И дышу затуманенным небом,
Словно годы летели не зря,
И не кормлены голуби хлебом,
Не придет за бураном заря.
Попугаи трепещутся в клетках,
Ветер воет, свободой дразня.
Закурю в темноте сигарету,
Залюбуюсь на столбик огня.
На колени осыпался пепел,
Словно жизни не прожитой прах.
Образ памяти ярок и светел -
Это солнце в счастливых руках.
Мне стихи не писать на салфетках,
И кого в пустоте обвинять?
Кто-то в зеркале выпил таблетку,
Очень смутно похож на меня..