* * *
Когда, под вечер настроенье
хмурится,
И жизнь усталой, кажется уже,
Я слушаю безумного Кустурицу,
И тает, тает холодок в душе .
Он в барабаны бьет рвет струны
на гитаре,
И скрипку разбивает о смычок !
И так поёт что, сердце замирает,
Чтоб, сделать в Мироздание скачок.
Его душа, как раненая птаха.
Он, как кристалл в игре и вне игры,
Как эта белоснежная рубаха
На фоне театральной мишуры .
Москва.