Пустые слова - как песок под ногами,
лишь скрежет и шорох, да отблеск Луны,
и в скрежете этом, что делаем сами,
мы видим заместо реальности сны.
И каждый - в своём, недоступном другому,
мы в снах этих едких черпаем себя
и словом, где ласковым, где расколённым,
границы возводим, смеясь и любя.
А тот, кто хоть чуточку нас понимает,
сквозь марево вычурных, мёртвых словес,
сквозь слёзы порой нас с тоской обнимает,
под хохот прохладных и мудрых небес.
И в хохоте этом, безмерном и синем,
слова растворяются, словно туман,
когда в зеркалах, что похожи на иней,
мы видим себя, сквозь наплывший дурман.
Тогда лишь, в молчании благоговейном,
в закатную щель между разных Миров,
стряхнув капли слов, как потоки елейные,
мы вдруг узнаём, что живём среди снов.