Наш час пока что не пришел...
Несовременной музы дети,
Мы беспросветно пишем в стол,
В мечтах о том, что нас заметят.
Мы не пробьемся на олимп,
Не издадимся тиражами...
Литературный яркий нимб
Надет другими головами,
В которых черные гробы
Доподростковых мемуаров
Да сигаретные клубы,
Да боль неведанных пожаров,
Тоска с бокалом у окна,
Да вечный дождь, что бьет по лицам -
Такими темами сполна
Сегодня лирика гордится.
А хуже - новости с полей:
Зарплаты, пенсии, помои.
Куда ни глянь среди людей,
Одни святые да герои.
Все знают - как нам надо жить.
Все знают - кто и в чем виновен.
Пусть так. Согласен. Но скажи,
Зачем о том неровным строем
Марать бумагу (пусть простит).
Да то без рифмы, то без слога
И говорить, что это - стих!
Ужель эпоха так убога,
Что рупор знает только две
Избитых до уродства песни??
Такая жизнь? Таков наш век?
А есть еще поинтересней.
Стихи о том, что... ни о чем!
Ищите смысл, люди, сами!
Я гений! Я букварь прочел!
Я завалю весь мир стихами!!
Да, я брюзга, я не герой,
Не рыцарь в пламенных доспехах...
Но горько все-таки порой,
Что вот такой он - путь к успеху.
Что рифмы нынче не важны,
Слог устарел, и мысли тают...
Конечно, у большой страны
Есть и поэзия другая.
Стихи, которые живут,
И чувства, пошлостью не сбиты,
Что дарят нежность и уют
Душе изнеможденной бытом.
Но кто изведал их талант?
Впустил их строки в буйный разум.
Тех Алл и Павлов, и Ульян,
Ну и мои, так, левым глазом.
Найдется редкий человек -
Их малочисленный читатель.
Такая жизнь... Такой вот век...
Но, остывая на кровати,
Надежду в сердце сберегу:
Исчезнут мнимые фигуры,
И пусть хоть внуки, но пробьют
Железный век литературы.
Пока же, с ночи до зари -
Писать! Пусть в стол! Молчать - негоже!
Не ради денег же творим.
Поэт иначе - жить не может.