***

*   *   *

Жемчугом по ступеням мраморным,
с шеи долой сорвав,
катятся обезглавлены,
вроссыпь, звеня, слова.
Где семена, где плЕвелы --
не в чернозем, в песок.
Что же мы с нами сделали
сердцем наискосок!
Пошлость гудит стозвонницей,
в тьме -- да и в той теплей!
Мчится по небу конница
каменная людей.
Метки её надбровья,
жуткая в них война...
Из нашего изголовья
в небо плывет луна.
Будто гремучим табором
музыкой прочь с небес,
стали и мы здесь мрамором,
выжженные, как лес.
Жили бы пилигримами,
девственнее жнивья...
Но обрасли могилами,
в профиль, анфас и спинами:
перьями воронья.

вс