А стихи - перелетные птицы,
улетевшие в дальнюю даль,
и, порой, мне бывает их жаль,
безымянных на чьих-то страницах.
А стихи, как бездомные дети
в коммунальных квартирах сети,
где никто ни за что не в ответе,
где так редко услышишь "прости".
И, бывает, такое приснится:
словно мертвые души стихов
все порхают по чьим-то страницам,
словно сборщики чьих-то грехов.
(Николай ЛЯТОШИНСКИЙ)