Рассвет опять вошёл без стука,
И бросил солнце на постель.
А счастье, право, - это мука.
Привычней дождь или метель.
Когда в душе печали оттиск, -
скорее пишутся стихи,
и крепче мой корявый почерк,
острее все мои грехи.
Но вот ты рядом, и не знаю,
Как мне с тобой себя вести.
Но чую, Господи, взлетаю...
И буду розою цвести.