Как чист младенца взгляд, и как он смотрит прямо,
Ещё не запятнав пороком жизнь свою;
Не ведая о том, что в жизни будут драмы,
Что кто-то и ему промолвит: "Я люблю!"
Как странен жизни путь, то прям, а то извилист,
Но, осужденья в жизни не ценя,
Я мало вижу лиц, вполне счастливых,
У многих всё, почти, как у меня.
Так, что ж такое, почему на свете
Искрится счастье мыльным пузырём,
И счастливы лишь маленькие дети,
Которым груз желаний не знаком?
Ответа нет на всех, у каждого он разный,
И лишь одно объединяет нас, -
То - наше детство, наш волшебный праздник,
О чём я с грустью думаю подчас.
Как хочется порой туда вернуться
И чистым взглядом посмотреть вокруг...
Но жизнь торопится, года вперёд несутся,
И нет надежды встретиться с ним вдруг...