Пора собрать, что разбросала я,
Так неумело согревая нас.
Мои мечты – грустят усталые,.
Заветных слов – живой иконостас.
Уже тоске конца и края нет.
В душе всё те же: «Почему»? «А вдруг»?
И этих мыслей – чёрный парапет,
В которых страх, тревога и испуг.
Поставлен свыше, видимо, заслон.
Святой водой не разбавляют страсть.
Но для голубки парапет смешон,
Нельзя крылатым с высоты упасть…