Город спал, а музыка звучала,
так звучит теплеющий рассвет,
где же этой музыки начало,
коль конца у этой песни нет...
Плач, гитара, ветром ли дождями,
пусть играет в звучной тишине,
музыка с седыми волосами
в городе, замершем при луне.
Пой, для тех, кто путники в дороге,
и для тех, кто сбился на пути,
пой, о том, как ветер босоногий,
душу рвёт, а после с ней летит.
Абажур, окно и табуретка,
я сожгла все маски, смыла грим,
на окне размытая виньетка,
в городе, где я осталась с ним.
Старый дом, распахнутые окна,
и застыла горькая слеза,
город вынимал из кожи стёкла,
и зимою плакала гроза.
Пой, когда бывает очень грустно,
пой, когда от плача рвётся крик,
петь сквозь слёзы тоже ведь искусство,
если не искусственно болит.
Город спал, а музыка звучала,
так звучит сиреневый рассвет,
где же этой музыки начало,
коль конца у этой песни нет...