И вечер с чистого листа
случился там, где плачут свечи,
и совершенства простота
безмолвно душу мою лечит.
О, сколько лир сложила б я,
за это чудное мгновение,
и лист, изогнутый в краях,
томит щемящим вдохновением.
Тогда ещё была зима,
метель по - своему звучала,
и одичавшая луна
со мной и пела и молчала.
О, сколько было этих зим,
они порой невыносимы,
и января тоскливый сплин
был этим вечером томимый.
Где вдох мой, с чистого листа,
случился там, где плачут свечи,
и совершенства простота
безмолвно душу мою лечит.