Из желудков квартир по прямой кишке лестниц
Нас выталкивает на улицы города.
Птица-утро, белая ветреница,
Играет на трех аккордах
Реквием рельс.
Трамваи идут из парка,
С утра у них всегда запарка,
А нам,- ни холодно, ни жарко,
Мы ловим свой маршрут,
На концах минут загибая стрелки...
Маршрут,- клетка, а мы,- белки.
Главная наша цель,- от гудка до гудка,
Нарубить, наверняка,
Побольше орехов.
Нет времени для смеха,
Нет и для тоски встающей на носки,
Чтобы в форточке, во время перекура,
Увидеть клочок неба и штукатурку
Дома напротив, смотрящего в упор
В глубину наших шор.
Из наших костей сварен студень мировых буден,
А нам остаются лишь проходные,
Продуваемые ветром выходные
Дворы, и вино в подъезде.
Но, это не важно, главное мы вместе
Составляем клубок вселенского хаоса,
И засыпаем под Фауста...