В плену сугробов все дворы
тут, на задворках января,
но бледноликую метель,
поверь, любили мы не зря.
Пурга, от ветра не мигая,
летит навстречу нам нагая.
И средоточие минут
слепилось в леденящий ком
и свечи воск горячий льют
под взгляды тусклые икон,
и память будто бы в тумане,
так в мирное нас тянет. Тянет...
Но ты не кашлял и не мерз,
лихой судьбе наперекор,
где весь во власти наших грез
наследник детства - милый двор.
Вдруг понимаешь в одночастье:
вот это и зовется счастье!
22.01.2016