Она пишет свои стихи
На прозрачных страницах окна.
И по пальцам её руки
Стекает каплей вода.
Будет ли вечно жить,
Умрёт ли завтра она,
Кем она хочет быть
Нет разницы для стекла.
"Кончится ли эта боль?"
Спросит она у окна.
И, не кривя душой,
Оно ответит: "Да!"