Эти крылья - такая морока,
Отбелить, постирать, просушить.
Не испортить бы их раньше срока,
Трудно нежность, пушистость хранить.
То ли дело, метла или ступа,
И adieu, засвистело в ушах.
Там внизу исчезает халупа.
Улечу, чтоб никто не мешал.
Отдохну от себя и от жизни,
И забуду о крыльях капризных...