В краю таёжном из ангарских сосен,
Где нет жилья на сотни вёрст вокруг,
Немало долгих зим, коротких вёсен,
Есть только глушь. В то верится не вдруг.
В той глухомани речка протекает,
Зовут ту речку люди Дешембой.
Немного тех, кто к ней дорогу знает,
Из знающих пойдёт к ней не любой.
В долине узкой, средь лесистых сопок,
Среди болот петляет речка та.
В болотах тех стеной трава осока.
Там неизвестна мира суета.
Собой та речка озеро питает,
Целебным илом дно его покрыв.
Там в воздухе смолистый дух витает,
А всё рождает творческий порыв.