В далёкой сельской местности
Поэт земли своей
Живёт суровой трезвости,
Без денег и друзей.
Сто лет избёнке рубленной.
Ему – полста годов,
Певцу страны, разрубленной
На несколько кусков.
Он слабо верит власти,
И та не про него.
И о буржуйском счастье
Не знает ничего.
Он хочет слышать новости,
Что на Руси родной
Прибавилось и совести,
И доброты людской.
Что богачи всё злато
Свезли на двор Кремля.
Была Москва богата,
А стала – вся земля.
Об этом он напишет
Балладу в двести строк.
Уверовав, что слышит
Его стенанья Бог,
Но нет поэту фарта,
Хоть на кон ставит жизнь.
Инсульты да инфаркта
Беднягу заждались.
В потёмках взвоет «скорая»,
Жена чуть-чуть всплакнёт.
Без славы и позора он
Сойдёт под вечный свод.