О, вот она,ваша вера в неизбежное,
В расшатанные чувства и столбы,
В мою пленительную
нежность
И в дни,
что были сочтены.
Что там ,за Рубиконом жизни,
Дни без обмена и возврата ?
В Календаре всё те же числа
Плюют в ночные письма ядом.
Пишу к себе, чего же боле..
Что я могу еще сказать?
Что перепутаны все роли
И мне не надо понимать
Сухих и звучных ритмов ямба,
Прибитых, мимолётных слов.
Стихов крысиная отрава
Пускает свои корни в кровь.
Нет, я не Байрон...
И не Рыжий.
Я просто городское эхо.
Меняю время на верлибр
И принимаю это.