В моей комнате очень темно.
Я встаю со своей кровати
И иду распахнуть окно.
Моя тюль вся в цветочек, кстати.
Мой камин не горит, летом душно.
Стол завален мой кипой бумаг,
Я пишу иногда. Если скушно.
Когда пишешь, не страшен и мрак.
Табуретка моя колченогая
О былом поминая, скрипит,
Лампа тоже моя, одинокая,
Абажуром поникши, стоит.
Мои стены, холодно-жемчужные.
Нет ни фото на них, ни картин.
Так они и застыли, ненужные,
На позор своих белых седин.
И, пожалуй, любой против воли,
Оказавшийся в сером плену,
Скажет: «Тут бы уюта, что ли».
Улыбнусь. И спокойно кивну.
В этой комнате очень темно.
Я сажусь на холодной кровати.
Слышу, как дует ветер в окно.
Почему… Я не дома, кстати?