Что скажешь, М.?
Нутро чернее день ото дня, от раза к разу?
Ты сам как будто бы размазан,
помят и стёрт мною до дыр.
Ты помнишь, М., (или забыл?),
как заполнял мной каждый ящик,
клочок бумаги, сбитый кадр...
Боялся, что меня утащут,
ставил пароли и ключи;
не помогло - сам у себя же и стащил.
Теперь жуёшь свои же локти
и чахнешь страстью поседевшей;
нет, не по мне (то было прежде),
по неслучившимся словам.
Что скажешь, М.?
Мне по зубам
теперь разгрызть хребет твой прочный?
Ты ведь меня не ждёшь, не хочешь,
я прошлое, как пелена.
Ну вспомни, М., живые письма
(меня колотит до сих пор!),
но ты избавился от шор,
а я вся в буквах, будто в бусах,
перебираю их в уме,
в своей колючей голове.
Что скажешь, М.?
Чернеть не страшно?
День ото дня и ночь за ночью...
А рвать свои остатки в клочья?..
Мой милый М., ты так порочен,
но я в тебе ещё жива.
2016 г.