Спилили тополь молодой,
Решили взять его на доски,
И ударяясь головой,
Сказал он: Люди, что творите?
Над ним цвет неба голубой,
А в голове лишь отголоски,
И тело все пронзает боль:
Вдоль разрезают на полоски.
Лежит наполненный водой,
Из ран она тихонько хлещет,
Он умирает молодой,
И сердце больше не трепещет.
Он человеческим трудом
Был срублен и убит, бедняга.
Не думал никогда о том,
Вот так и пал он бедолага.
Не будет больше он листвой,
Да песни петь свои красиво,
Ведь навсегда пришел покой,
В посадке где он жил, тоскливо…
Д.Гревцев