Передо-мною белый лист,
Формата А-четыре...
Почти-что девственно он чист,
Как белый шум в эфире...
Но щелкнет кнопкою рука
Карманной авторучки,
И...-за строкой бежит строка,
Как-будто за получкой...
О том- о сем черкнет поэт,
О грустном и веселом,-
О чем душа его поет,-
Рифмованное соло...
Сегодня,- плачет о любви-
"Потере обретенной"...
-Не плачь, поэт! Листок не рви!
Быть может ты,- спасенный
от куда худших передряг?!
Могло ведь быть и хуже?!
Когда-бы бросив все подряд,
узнал, что ты ненужен?!
Что ты,- очередной трофей
в гербарии красотки?!..
Не плачь, поэт! И слез не лей!
Напейся лучше водки!...
Не стоит та, кого любил
Пролитого чернила!
И лучше-б ты ее забыл!
-Но...- как Она красива!?!...
_Забудь ее! В ней нет души!
Она себя лишь любит!
Ты хоть... как Пушкин ей пиши,-
Но все одно- погубит!
-А омут драгоценных глаз?!
-И в них,- твоя могила!!
В ней все шикарно- напоказ!
-Но...как-же сердцу мило!?!
-С ума,поэт, с тобой сойдешь!
Кончай глазеть на фотки!!
(Мой оппонент, как друг,-хорош...
Пора идти за водкой!..)
За рюмкой-рюмка "заливать
мы горе будем" дружно,
А может..."радость обмывать",
что не случилось хуже...
Вновь солнце встанет по утру
И людям улыбнется...
Мне это дело по нутру,
А вдруг "и Ей икнется"?!
-Ну ты, поэт,- неисправим!
Не зря ты ею нелюбим!